Marcel
Proust

Los
placeres y los días
(fragmento)

Como la naturaleza, la inteligencia tiene sus espectáculos.
Nunca las auroras, nunca los claros de luna que me han hecho
delirar tan a menudo hasta las lágrimas, han sobrepasado
para mí en apasionada ternura ese amplio incendio melancólico
que durante los paseos del final del día, matiza tantas
aguas en nuestra alma, que el sol cuando se pone, hace brillar
en el mar.

Entonces precipitamos nuestros pasos en la noche. Más
que un jinete al que aturde y embriaga la velocidad creciente
de un animal adorado, nos entregamos temblando de confianza
y alegría a los pensamientos tumultuosos a los que,
cuanto más los poseemos y los dirigimos, sentimos pertenecer
cada vez más irresistiblemente. Es con emoción
afectuosa que recordaremos el campo oscuro y saludaremos las
encinas llenas de noche, como el campo solemne, como los testigos
épicos del impulso que nos arrastra y que nos embriaga.

Elevando los ojos al cielo, no podemos reconocer sin exaltación,
en el intervalo de las nubes aún conmovidas por la
despedida del sol, el reflejo misterioso de nuestros pensamientos:
nos hundimos cada vez más rápido en el campo,
y el perro que nos sigue, el caballo que nos lleva o el amigo
que se ha callado, más aún, cuando a veces no
hay ningún ser viviente a nuestro lado, la flor de
nuestra solapa o el bastón que revolotea alegremente
en nuestras manos febriles, reciben en miradas y en lágrimas
el tributo melancólico de nuestro delirio. »