SALVADOR
DÍAZ MIRÓN

EL
PREDESTINADO

Bajo
el ronco motín que grita muerte,
El sagrado bajel cruje de suerte
Que semeja reír – El genio es fuerte;

Y aun ante indicio, de locura o dolo,
No culpa de falaz a Marco Polo,
Y se obstina en creer, inmenso y solo.

Su
fe suele medrar cuando vacila…
¡Así la llama del hachón oscila
Al viento, y es mayor por intranquila!

En
el ignoto piélago la nave
Sigue al azar el ímpetu de un ave.
¿A dónde va? ¡Ni el Genovés lo sabe!

A
la esperanza el mísero se aferra,
Como a la tabla el náufrago que yerra
En la furia del mar. La noche cierra.

Bien
luego magnífica su corona…
Y es que Dios con su soplo hincha la lona,
Desde los astros de la nueva zona!

Voz
que nace al timón sube a la caña…
¡El Ponto bulle con cadencia extraña
y parece que dice: viva España!

Colón,
en pie sobre la proa mira…
¡Y en el cordaje un hálito respira
Y canta, como un estro en una lira!

Franja
de luna por el agua riela…
¡Y al grande hombre simula rica estela,
Rastro de victoriosa carabela