LOS
BROTES
Pedro Prado

Vejado
por unos, ya son muchos los que me huyen y me niegan.

Me
duele un nuevo desengaño y bajo sin rumbo por callejuelas
solitarias.

En
frente de la alta muralla que circunda un parque señorial,
me siento en un rincón donde las basuras aman tener
su conciliábulo.

Día
pesado, cielo lechoso. Los postigos de las ventanas se abren
tras de los arboles mustios y cenicientos.

Un
año hace, cortaron las acacias que daban una sombra
mezquina sobre estas sucias aceras.

Hoy,
desde mi duro asiento, veo que las raíces ocultas han
brotado, rompen el asfalto, levantan las piedras de los cimientos
y desploman las murallas de las casas cerradas para mi.

Y
no sé por qué el empuje irresistible de los
tiernos brotes es un espectáculo que alivia mi dolorido
y joven corazón.

[De
Los pájaros errantes]